La culpa bajo la luz brutal

Tengo la barreta de hierro hundida hasta el tope en el pecho de la bestia. La criatura suelta un gemido sofocado, un eco grave que estremece el polvo del almacén abandonado. Su piel nocturna se rasga, soltando una sustancia densa que huele a tierra mojada. “¡Se acabó!”, le grito a mi hermana Elena, sintiendo un triunfo hirviente en las entrañas. “¡Le arranqué el corazón al demonio que nos robó la sombra!”.

Pero Elena no sonríe. Yace doblada sobre las losetas del suelo, chillando de rabia y dolor mientras la luz brutal del mediodía atraviesa el tragaluz roto. Su piel, expuesta directamente al resplandor, comienza a cubrirse de ampollas rojas que supuran. Sus ojos desorbitados no miran al cadáver del monstruo con alivio, sino a mí con un espanto absoluto. Es en este instante de lucidez ensordecedora cuando comprendo mi error: la criatura no estaba devorando a mi hermana. Mantenía sus alas de oscuridad desplegadas sobre ella, creando una bóveda de penumbra para evitar que el sol abrasador le cocinara la cabeza. Al atravesar al ser con el metal, deshice el único refugio que le quedaba a Elena en este mundo. Su cuerpo empieza a humear frente a mis ojos.

Pocas horas antes de este desastre, yo perseguía a la entidad por las catacumbas bajo la catedral central. Mis botas resonaban en el suelo de piedra dura, y el cañón del arma me pesaba en las manos sudorosas. La bestia se deslizaba entre las columnas, tratando de esquivarme. A través de la penumbra del subterráneo, la vi acorralar a tres ancianos deshidratados contra el muro. El monstruo abrió su garganta informe y proyectó un manto de negrura densa sobre sus cuerpos convulsos.

“¡Suéltalos, maldita alimaña!”, rugí antes de jalar el gatillo. El disparo retumbó y la criatura chilló de dolor al recibir el impacto en el hombro. En mi mente alterada, estaba seguro de que el engendro les absorbía el aliento de vida. Mi paranoia me impidió notar la realidad: aquellos ancianos no gritaban de terror, sino de agonía cuando la criatura se replegó y huyó. Le suplicaban a la entidad que volviera, pues esa mancha negra expulsada por sus poros era lo único que refrescaba sus frentes y los salvaba del infierno calcinante de afuera.

Durante la mañana, la gran plaza de la ciudad era un hervidero de caos y desesperación. Miles de transeúntes miraban sus pies con pánico en la mirada. El elemento más cotidiano de nuestras vidas, esa silueta oscura pegada a nuestros talones desde el nacimiento, había desaparecido del plano terrenal. Nadie proyectaba una sola mancha sobre el asfalto. Sin esa cobertura biológica vital para filtrar la radiación, los transeúntes caían de rodillas, desorientados, sintiendo cómo el resplandor les quemaba las córneas y evaporaba la humedad de sus gargantas.

Fue ahí cuando la criatura brotó de una grieta en el suelo. Era una mole alta, hecha de pura tiniebla maleable. Yo, impulsado por una certeza delirante, fui el primero en alzar la voz ante la multitud. “¡Ese engendro nos robó la sombra!”, vociferé levantando un trozo de concreto. “¡Vino a disolvernos bajo el cielo!”. Alenté a la turba furiosa para atacarla a pedradas. La entidad levantó sus enormes brazos, no para defenderse, sino para extender una cortina de penumbra sobre los niños que se retorcían en las banquetas, tratando desesperadamente de refrescarlos. Yo solo vi una amenaza que debía exterminar.

Todo comenzó al despuntar el alba, dentro de las bóvedas subterráneas del museo de arqueología donde trabajaba como velador. Me hallaba frente a la reliquia principal: un orbe de azabache pulido que mantenía la estabilidad de la luz sobre la tierra. Mi mente, rota por fiebres y desconfianza, me decía que esa piedra era un parásito que aprisionaba la verdadera claridad del mundo. Convencido de que cometía un acto heroico, tomé el mazo de construcción y golpeé el artefacto con todas mis fuerzas.

La piedra se fracturó en mil pedazos con un estruendo ensordecedor. Una ola de calor seco brotó del núcleo roto, barriendo la tierra y disolviendo la sombra de cada ser vivo en un chasquido. Del polvo azabache del orbe roto no nació una plaga, sino el único espíritu guardián del artefacto: una criatura compasiva formada por los restos de la penumbra, cuya única misión era cobijar a los mortales del ardor mortal del cielo. Yo, con el mazo en las manos y la mirada extraviada, vi a la criatura brotar entre el humo y prometí perseguirla hasta matarla.