La sombra sobre la cumbre

Sientes el filo implacable del acero atravesándote el esternón. Tu sangre de jade líquido borbollea sobre las losas de obsidiana mientras colapsas contra el altar central. Elevas tus ojos ciegos hacia el supuesto paladín de la luz, el aclamado sir Mateo, cuyo rostro no refleja la compasión que cantan las historias, sino una mueca de sadismo rabioso. Él escupe sobre tus plumas pálidas y tuerce la hoja para arrancar la gema viva que late en tu pecho, la misma que mantiene dormido al fuego de la montaña. Caes sofocado por tu propia agonía, comprendiendo la terrible paradoja: la gran leyenda que se divulgará por el mundo será una atroz mentira. El supuesto salvador ha masacrado al verdadero guardián.

Unos momentos antes, intentabas cubrir con la envergadura de tus alas el nido sagrado donde reposaban tus herederos. Las llamas de azufre devoraban las vigas del templo. Mateo no escuchó tus gemidos de piedad; lanzó antorchas purpurinas directamente hacia los cascarones, riéndose a carcajadas mientras las frágiles criaturas chillaban reduciéndose a ceniza. Tú no atacaste; solo te interpusiste como una muralla de escamas y plumaje blanquecino, recibiendo las estocadas sistemáticas de su mandoble. Cada uno de sus golpes buscaba mutilarte por placer, jamás por defensa propia. Te acorraló paso a paso, transformando un espacio de creación en un matadero sofocante.

Previo al incendio del nido, las pesadas puertas del santuario cayeron hechas pedazos. Viste desde la penumbra cómo los monjes que te custodiaban, ancianos desarmados que solo portaban sahumadores de copal y cantos de armonía, eran degollados sin piedad por la vanguardia de Mateo. Tú retrocediste hacia el fondo de las cavernas, arrastrando tus cadenas ceremoniales para evitar que tu enorme corpachón aplastara a los inocentes. Mateo caminó sobre la alfombra de sacerdotes caídos, alzando un estandarte manchado de sangre y proclamando la purificación del recinto. Su mirada no buscaba librar al mundo de un mal; resplandecía con la codicia abyecta de quien desea las escamas preciosas que cubrían tu lomo.

Antes de que rompieran las puertas, te hallabas erguido en la cumbre del pico sagrado, canalizando la furia elemental de la tierra. Tu aliento de bruma helada contenía la lava hirviente que amenazaba con sepultar las aldeas de la falda. Sentiste la primera sacudida en la base de la cordillera cuando el ejército de Mateo derribó los tótems ancestrales que delimitaban tu territorio. Tu rugido, atronador y grave, retumbó en todo el valle; no era un desafío bélico, sino un gemido de dolor por la fractura del equilibrio natural.

Todo comenzó abajo, en el lindero del valle, antes de que la primera gota de sangre manchara la hierba sagrada. Los ancianos de la tribu se arrodillaron en el barro ante Mateo, suplicándole con lágrimas en los ojos que no subiera a la cumbre. Le explicaron que la criatura mitológica que habitaba arriba no era un demonio devorador de hombres, sino el espíritu protector que canalizaba sus pesadillas y mantenía en paz al volcán. Le advirtieron que asesinarte desataría la ruina absoluta. Pero el famoso héroe, ebrio de gloria personal y hambriento del renombre que inmortalizaría su figura, atravesó con fría calma la garganta del anciano líder. Mateo limpió el metal sobre los ropajes del muerto, encaró la montaña con una sonrisa asesina y ordenó la marcha. En ese preciso instante, desde las alturas de las nubes, observaste la tragedia y comprendiste con horror que la verdadera amenaza no venía de las cavernas, sino que marchaba sobre dos pies hacia tu hogar.