El precio de los ojos prestados

Sostengo la esfera de terciopelo vivo entre mis dedos sangrantes y el mercader de las mil caras me sonríe desde el fondo del abismo en la torre de obsidiana. El trato está hecho: la magia primordial de los archimagos, el dominio sobre la gravedad y la luz de siete reinos a cambio de algo ridículamente simple, un simple soplo de atención ajena. Es una oferta deslumbrante, una bendición absoluta que solo un cobarde rechazaría; ignoro el crujido de mis propios huesos al triturarse bajo el peso de la gloria y me repito que jamás he estado más cuerdo, más lúcido ni más seguro de mi triunfo.

Simultáneamente, en la penumbra del espacio donde te encuentras, una fisura imperceptible se abre a ras de suelo, justo a la distancia donde tus pies descansan. Un aire denso, impregnado de cobre oxidado y azufre dulce, se filtra desde la pantalla o las hojas que sostienes, rastreando la calidez de la retina que devora cada palabra con fascinación involuntaria.

El mercader jamás exigió mi alma en el contrato, pues los hechiceros sabios sabemos que el alma es un mito de campesinos; me juró que el costo real sería transferido a una mente distante, a un curioso ingenuo que abriera el portal al prestarme sus ojos para descifrar estas runas. Observo cómo la piel de mis piernas se endurece hasta transformarse en un pedestal de cuarzo negro y miento con desesperación al asegurarme que no hay dolor, que esta parálisis que escala por mis muslos es solo el abrazo de la divinidad y no mi prisión eterna.

En este preciso instante, mientras tus pupilas se contraen para fijar la mirada en esta oración, el parásito encantado que teñí en cada letra comienza a trepar por tu nervio óptico. Sientes una pesadez extraña sobre los hombros, un cosquilleo frío en los nudillos que sostienen el escrito, pero la soberbia te hace creer que se trata únicamente de un reflejo de tu propia respiración o un chispazo de fatiga muscular.

«¡Soy el soberano de la creación!», exclamo hacia la nada del templo, aunque mi voz suena ajena, estrangulada por la mica que ya recubre mis cuerdas vocales y mi caja torácica. La trampa era evidente pero mi astucia fue superior, me digo a mí mismo mientras contemplo al mercader guardar sus balanzas de plata para desaparecer, dejándome varado como un monumento viviente en el centro del santuario vacante.

De forma paralela, el espectro de la obligación que contraje al aceptar la oferta cruza por completo la frontera de tu realidad y se acomoda sigilosamente a tus espaldas. El ente se inclina sobre tu cuello, imitando la cadencia exacta con la que recorres cada línea, esperando únicamente a que llegues al término de la lectura para sellar el trueque sin retorno.

La parálisis en mi cuerpo comienza a revertirse, milagro que atribuyo a mi genio indomable y a la pureza de mi voluntad sobrehumana, ignorando la voz ancestral que me recuerda que los pactos místico-elementales jamás se rompen, solo se heredan. Mi carne recupera la temperatura del fuego viviente mientras la roca que me aprisionaba empieza a disolverse en cenizas plateadas, liberando mis articulaciones una a una.

A tu alrededor, la habitación pierde solidez; el aire se vuelve espeso como brea mística y tus dedos quedan petrificados sobre el borde de este texto, incapaces de soltarlo. La trampa no era para el mago de la historia, sino para el testigo que creyó estar a salvo detrás de la frontera de la narración, prestando su consciencia para dar vida al hechizo.

Doy el primer paso fuera del altar de obsidiana, completamente curado, completamente victorioso, riendo con estruendo de los tontos que creen en las advertencias de los antiguos tomos. Jamás estuve atrapado, le miento al silencio del templo, jamás fui la víctima de esta subasta mística.

Ahora, justo al alcanzar el punto final de esta última frase, la mano de piedra del mercader se posa sobre tu hombro, la luz de tu entorno se apaga por completo y el trono de cuarzo negro reclama a su verdadero y definitivo dueño.